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Nat, la protagonista, se muda a una aldea en la que se enrolla de una forma muy poco convencional con un personaje muy poco comunicativo pero con un pasado.

He acabado clasificando esto como “novela de fantasía pero en un escenario realista”. No hay quien se crea nada, especialmente las reacciones de la protagonista, ese sujeto paciente que se deja atropellar mientras toma siempre la peor decisión posible. Parece una de esas películas malas en las que no hay forma de explicarse por qué actúan así los personajes, que saltan de escena en escena.

Por si eso fuera poco, la escritura es torpe, llena de frases grandilocuentes (la que cierra la novela es particularmente atroz), adjetivos que no pegan ni con cola, un narrador omnisciente que no consigue justificar nada. Creo que no la recomiendo ni para encender la chimenea.

Termino el año con otra novela de aventuras en el país berciano: esta vez, una historia trepidante de minería, violencia, sexo sórdido (los primeros 80, ¡qué lejos quedan!) y agentes secretos de uno y otro Eje.

Quizás demasiados ingredientes, pero están escritos con tanto oficio que la novela, relativamente corta, sale airosa; las escenas de acción están especialmente bien resueltas. Deja muchas cosas sin contar, fiándose del lector (¡Antoniomuñozmolina, aprende!), quien recibe una interesantísima galería de personajes (presos fugados, guardias civiles, nobles arruinados, aldeanos ultraviolentos), un contexto histórico (la Segunda Guerra Mundial en la sórdida posguerra española) y geográfico, pues no deja un rincón del Bierzo sin mencionar. Ahora ya sé por qué Ponferrada durante un tiempo fue “la ciudad del dólar”.

Diría que esta novela es The Muñozmolinest hasta la fecha. Visita todos sus temas más queridos: burguesía culta afectada por la Guerra Civil, burguesía culta que tuvo que salir por patas del Este de Europa, recién llegado al mundo de la cultura de orígenes humildes y rurales… todo escrito con su inconfundible estilo, sencillo a primera vista pero muy trabajado.

Me he quedado un poco a medias: el libro está bien escrito, es una novela bien trabada en cuanto a trama y los personajes están muy bien dibujados (me encanta el investigador especializado en pintores barrocos de segunda fila, que odia su especialidad). Resuelve muy bien las escenas más dramáticas.

Por otro lado, no me llama la atención, me da la impresión de que ha aplicado una fórmula ya cansada, me cabrea tanta insistencia en “la seriedad española” y ese primer capítulo sin un solo punto no aporta nada, Antonio.

Lo que comenzó como una aventura bélica en un diminuto universo oculto en un sótano de la calle Valverde se ha convertido en un sindiós a varios niveles, combinando la historia inicial (que no tiene visos de terminar nunca), interferencias de unos personajes del mundo real, una extraña orden de “técnicos”, y todo envuelto en una delirante metafísica.

Me cuesta horrores seguirlo, pero no lo puedo soltar. El nivel de complejidad es épico, y cada entrega consigue retorcerlo más y añadir un par de dimensiones: si sigue adelante, hará falta un libro de claves. No sé si me he enterado de algo, pero tratar de ordenar este rompecabezas me ha tenido entretenido la mejor parte de un mes.

Intercambio epistolar entre la autora, una escritora neoyorquina no muy sobrada de dineros, y un establecimiento londinense de libros de segunda mano. De paso, envía algún regalito en forma de huevos y carne para aliviar las penurias de posguerra.

No me extraña que tuviera tanto éxito, transmite buen rollo desde la primera página: cómo la autora se va ganando la confianza de los ingleses, que tratan de mantener la compostura de la corespondencia comercial, el amor por los libros y la humanidad en torno a ellos.

Un tratamiento experimental con el que se convierte a un deficiente mental en un verdadero genio, efectos secundarios incluidos. Lo vemos a través de su cuaderno, en el que le animan a escribir informes: cómo va mejorando la ortografía, la sintaxis, la complejidad de la narración, hasta llegar a cotas de pedantería y sobradismo bastante inaguantables. En paralelo, su evolución psicológica: cómo al despertar deja de aceptar todo como si fueran órdenes y empieza a hacer preguntas incómodas e incluso a rebelarse.

Un texto muy de su tiempo, de cuando la psicología traía grandes promesas y el psicoanálisis iba a resolver casi todo: da casi ternura ver tanto optimismo. Sin llegar a entusiasmarme, me ha parecido bastante solvente.

Los Mulvaneys: padre, madre, tres hijos y una hija, viven más o menos felices en una granja del upstate New York hasta que un incidente pone sus vidas patas arriba, la de cada uno de una forma diferente.

Una novela larguísima, de esas que te tienen entretenido un mes entero. Y buena, cuesta trabajo dejarla para (por ejemplo) ponerse a hacer la cena. La construcción de los personajes, la narración, los diálogos, todo encaja perfectamente, todo se comprende. Me recuerda mucho a los novelones de Jonathan Franzén, muy probable discípulo de Joyce Carol. Si no la has leído, ya estás tardando.

Un poetastro que también es padrastro, sus amores, el ambiente literario de Santiago y su catálogo de tipos estrafalarios… una novela muy divertida y que a la vez trata con ternura a sus personajes, es un gusto leerla.

Es uno de esos libros que dejan un regusto agradable, qué bien lo he pasado leyéndolo, qué bien trabada la historia, qué personajes más bien construidos, qué diálogos tan vivos. No hay nada extraordinario, es simplemente una buena novela.

Qué pena que sea una novela tan corta. Tiene una estructura endiablada que mezcla lo que fue, lo que pudo ser, la escritura como catarsis, lo que hacemos cuando nos observan… y está tan bien escrita que cada pasaje es una delicia.

El argumento: una bióloga de éxito sufre algo parecido a una depresión en el momento de su mayor triunfo, cuando la entrevistan en la tele. Pero eso no dice nada de lo que encierra Otaberra, las voces, cómo afloran los remordimientos. Cómo me gusta esta autora, ojalá escriba mucho más y con este nivel.

Roma Agrawal es ingeniera civil, se dedica a proyectar puentes y estructuras de edificios y hace un repaso por las grandes obras que tienen que ver con su disciplina: puentes, rascacielos, túneles, alcantarillado y alguna cosa más: pura divulgación.

Aunque no se puede esperar mucha profundidad en un libro así, el nivel de detalle queda por debajo del típico reportaje de suplemento semanal (“el péndulo que hace que el rascacielos X no se viniera abajo en el terremoto”). La autora trata de dar un poco de vidilla a las explicaciones con anécdotas personales sin ningún interés y alguna biografía en plan vidas de santos, contadas sin ninguna gracia.

No vale ni para pasar el rato en una sala de espera.

Biografía del gran anarquista leonés, sus inicios rebeldes robando peras (¿por qué son tuyas y no mías?), huelgas, agitación, atracos para financiar la causa, para terminar en los horrores (e incompetencia) de la Guerra Civil, a la que no sobrevivió.

Me ha gustado mucho cómo está organizado este libro: cada episodio de la vida de Durruti aparece reflejado en artículos de prensa, entrevistas o memorias de testigos presenciales, por lo que el lector está expuesto a muy distintos puntos de vista, lo cual es fundamental en un tema todavía tan discutido como el papel que jugó el anarquismo catalán respecto a la República (abstención en las elecciones, revueltas en las calles) y los compromisos que tuvo que aceptar cuando estalló la guerra. Muy recomendable.