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Als ich im Sterben lag hat mich überrascht. Ich dachte, ich lese einen Roman über eine Beerdigung. Bekam aber einen wilden, vielstimmigen Roadtrip durch den amerikanischen Süden – mit einem Sarg auf der Ladefläche.

Faulkner lässt jede Figur selbst erzählen. In kurzen, chaotischen, poetischen Gedanken. Erst war ich verwirrt. Dann süchtig. Jeder Blickwinkel bringt neue Risse, neue Wahrheiten. Oder neue Lügen. Wer hier die Wahrheit sagt, bleibt offen – und genau das macht’s spannend.

Die Bundren-Familie ist kaputt, eigenartig, manchmal auch witzig in ihrer Verzweiflung. Aber sie alle wirken echt. So echt, dass ich manchmal das Gefühl hatte, mit ihnen im Staub zu stehen.

Was mich richtig gepackt hat: Faulkners Sprache. Mal roh, mal wunderschön, immer intensiv. Und dieser Wechsel zwischen Schmerz, Absurdität und schwarzem Humor – grandios.

Als ich im Sterben lag ist kein Buch, das man nebenbei liest. Es fordert dich. Aber es gibt dir auch viel zurück.

Ein bisschen verrückt. Ein bisschen traurig. Und ziemlich genial.

Jenseits von Eden ist kein Buch, das man einfach mal so liest. Es ist ein Buch, das mit einem spricht. Flüstert. Brüllt. Und manchmal schweigt – aber genau dann trifft es am tiefsten.

Ich habe es aufgeschlagen, ohne viel zu wissen, und plötzlich war ich mitten in Kalifornien. Zwei Familien, die Trask und die Hamiltons, ihre Generationen, ihre Fehler, ihre Hoffnungen. Es geht um Liebe. Um Hass. Um das Ringen mit dem eigenen Schatten.

Was mich gepackt hat, war diese einfache, große Frage: Sind wir frei, anders zu handeln als unsere Eltern? Oder sind wir verdammt, das Gleiche zu wiederholen?

Steinbeck schreibt so, dass du die Hitze auf der Haut spürst, den Staub zwischen den Zähnen hast. Seine Figuren sind nicht perfekt – aber gerade deshalb echt. Samuel Hamilton habe ich geliebt. Cathy habe ich gefürchtet. Caleb hat mir das Herz gebrochen.

Und dann dieses Wort: Timschel. „Du kannst.“ Nicht du musst, nicht du wirst, sondern: du kannst wählen. Das hat mich tagelang nicht losgelassen.

Jenseits von Eden ist wie ein großes, langsames Lied. Man hört es, und irgendetwas darin klingt nach einem selbst.

Für mich ist klar: Das ist nicht nur ein Roman. Das ist eine Lebenserfahrung zwischen zwei Buchdeckeln.

Ich wusste nicht, was mich erwartet, als ich Die Blechtrommel aufschlug. Ein kleiner Junge, der mit drei Jahren aufhört zu wachsen und sich die Welt mit einer Trommel und einem Glas-Schrei vom Leib hält? Klingt verrückt. Und ja – das ist es auch. Auf die beste Art.

Oskar Matzerath ist keine einfache Figur. Mal komisch, mal grausam, mal tief berührend. Aber ich konnte nicht aufhören, ihm zu folgen. Er sieht die Welt anders. Und durch ihn habe ich sie auch anders gesehen.

Günter Grass schreibt mit einer Wucht, die einen durchschüttelt. Mal poetisch, mal vulgär, mal schmerzhaft ehrlich. Und zwischendrin plötzlich so lustig, dass ich laut lachen musste – mitten im Wahnsinn.

Was mich am meisten gepackt hat: Wie sich große Geschichte in kleinen Szenen zeigt. Der Zweite Weltkrieg, der Nationalsozialismus, Nachkriegsdeutschland – alles ist da, aber nie trocken. Es lebt, tobt, schreit.

Die Blechtrommel ist keine leichte Kost. Aber sie ist einzigartig. Wild, klug, unbequem – und absolut lesenswert.

Ich bin mit Oskar durch Danzig getrommelt – und werde diesen Lärm so schnell nicht vergessen.

Ich sag’s direkt: Auf der Suche nach der verlorenen Zeit hat mein Leben verändert. Klingt dramatisch? Ist es auch. Sieben Bände. Über 4.000 Seiten. Keine Action, keine schnellen Wendungen. Aber was ich da gefunden habe, war mehr als eine Geschichte. Es war ein neues Bewusstsein.

Am Anfang war ich skeptisch. Ein Buch, das damit beginnt, dass jemand im Bett liegt und nicht schlafen kann? Und das sich dann seitenlang in Erinnerungen verliert? Klingt erstmal… mühsam. Aber nach ein paar Seiten merkte ich: Proust schreibt nicht über die Zeit – er ist die Zeit.

Er beschreibt nicht nur, was passiert – er beschreibt, wie es sich anfühlt, wenn es passiert. Wenn man zum Beispiel einen Kuchen isst und plötzlich eine ganze Kindheit wieder vor einem steht. Oder wenn man auf einen Duft trifft, der eine vergessene Liebe wieder lebendig macht. Ich hatte beim Lesen oft Gänsehaut. Nicht wegen Spannung. Sondern wegen Wahrheit.

Die Figuren? Grandios. Swann, Odette, Albertine, die Großmutter, die Verwandten in Combray – alle wirken, als könnten sie morgen neben mir in der Bahn sitzen. Nicht, weil sie modern sind, sondern weil sie menschlich sind.

Prousts Sprache ist keine leichte Kost. Lange Sätze, verschachtelt, voller Nebensätze. Aber genau das hat mich irgendwann in einen Sog gezogen. Ich las langsamer, bewusster. Ich begann, auch außerhalb des Buchs aufmerksamer zu leben. Ich sah Farben intensiver. Hörte Gespräche anders.

Was mir besonders gefiel: Er urteilt nicht. Er beobachtet. Und was er beobachtet, zeigt, wie komplex wir alle sind. Widersprüchlich. Verletzlich. Großartig und lächerlich zugleich.

Natürlich gab’s auch Längen. Manche Abschnitte fühlten sich wie ein zäher Spaziergang durch Nebel an. Aber dann kam wieder ein Satz, der alles durchdrang – und ich wusste: Deshalb lese ich das.

Auf der Suche nach der verlorenen Zeit ist kein Buch, das man "mal eben" liest. Es ist ein Begleiter. Ein Spiegel. Ein riesiges Mosaik aus Gefühl, Erinnerung und Beobachtung.

Ich bin nicht mehr dieselbe Person wie vor Band eins. Und ich bin dankbar dafür.

Ich habe Mutter Courage und ihre Kinder gelesen – oder besser gesagt: durchlebt. Es war kein leichtes Buch. Kein Wohlfühl-Drama. Aber eins, das mich wirklich gepackt hat.

Brecht zeigt den Krieg nicht mit Helden und Fahnen. Sondern mit Dreck, Verlust und einer Frau, die einfach nur überleben will: Mutter Courage. Sie zieht mit ihrem Wagen durch den Dreißigjährigen Krieg, verkauft alles, was man brauchen (oder nicht brauchen) kann, und versucht dabei, ihre Kinder durchzubringen.

Was mich fasziniert hat: Sie ist keine typische Heldin. Sie ist stark, aber auch stur. Klug, aber manchmal blind. Ich habe oft den Kopf geschüttelt – und gleichzeitig verstanden, warum sie so ist.

Brecht schreibt klar, fast kühl. Und genau das wirkt. Es ist, als würde jemand die Bühne ausleuchten und sagen: “Schau hin. So ist es.” Keine falschen Tränen. Keine billige Spannung. Nur Wahrheit – roh und direkt.

Und dann die Songs! Die wirken erst locker, fast komisch – und dann schlagen sie zu. Weil sie zeigen, wie nah Alltag und Grauen beieinanderliegen.

Am Ende war ich traurig. Wütend. Beeindruckt.

Mutter Courage ist ein Stück, das bleibt. Es zwingt dich, Fragen zu stellen, und gibt keine einfachen Antworten. Und genau deshalb ist es so verdammt gut.

Ich dachte, Im Krebsgang wäre trocken. Ein Buch über ein altes Kriegsschiff? Hört sich erstmal nach Schulstoff an. Aber ich lag komplett falsch.

Günter Grass schreibt hier nicht nur über den Untergang der „Wilhelm Gustloff“ – er schreibt über Schweigen. Über Schuld. Und darüber, was passiert, wenn wir die falschen Dinge vergessen.

Ich hab das Buch in zwei Tagen gelesen. Und es hat mich nicht losgelassen. Die Sprache ist knapp, aber kraftvoll. Kein Geschwafel. Jeder Satz sitzt.

Was mich echt gepackt hat: Der Erzähler geht rückwärts. Wie ein Krebs. Und dabei stößt er auf Dinge, die viele lieber verdrängen. Die Geschichte wirkt plötzlich ganz nah – fast unangenehm nah.

Und dann ist da Paul, sein Sohn. Der zeigt, wie gefährlich Erinnerung werden kann, wenn sie nur zur Wut wird. Das hat mich echt getroffen.

Im Krebsgang ist kein lautes Buch. Aber es wirkt nach. Es zwingt dich, hinzuschauen.

Ich bin froh, dass ich’s gelesen habe. Es hat mir gezeigt, dass Geschichte nicht vorbei ist – sie kriecht weiter.

Und ja, manchmal muss man rückwärts gehen, um zu verstehen, wo man wirklich steht.

Ich wusste, dass Kafka seltsam ist. Aber In der Strafkolonie? Das war nicht nur seltsam. Das war ein Schlag in den Magen. Und ich meine das als Kompliment.

Die Geschichte ist kurz, aber sie hat mich gepackt. So richtig. Es geht um eine Hinrichtungsmaschine. Und einen Besucher, der zusieht. Mehr nicht, könnte man denken. Aber doch: da steckt so viel drin, dass mein Kopf noch Tage später gerattert hat.

Die Maschine selbst? Absurd und grausam. Sie schreibt das Urteil in den Körper des Verurteilten – mit Nadeln. Ich meine… wer denkt sich sowas aus? Kafka. Und genau das macht’s so stark.

Ich war die ganze Zeit hin- und hergerissen: Ekel, Neugier, Mitleid, Spannung. Und dann dieser Offizier, der fast religiös an das System glaubt. Der glaubt, dass Schmerz Gerechtigkeit bringt. Es ist krank – aber auch faszinierend.

Was mich am meisten beeindruckt hat: Kafka schreibt ruhig. Ohne Drama. Fast sachlich. Gerade weil es so ruhig ist, wirkt alles noch krasser.

Und das Ende? Düster. Offen. Unangenehm. Aber auch ehrlich. Kafka gibt keine Lösung. Nur Fragen. Und genau das hat mich nicht losgelassen.

In der Strafkolonie ist kein Wohlfühltext. Aber er bleibt. Im Kopf, im Bauch, unter der Haut.

Ich hab ihn in einem Rutsch gelesen. Danach musste ich tief durchatmen. Und dann hab ich ihn nochmal gelesen.

Für mich ganz klar: Kafka auf höchstem Niveau. Unvergesslich, unbequem – und genau deshalb großartig.